martes, 28 de noviembre de 2017

              
            RECUERDO  AMISTOS0

He navegado  esta noche por los mares del ensueño. He remado hasta tu mar y desnudo de si mismo me he bañado en tus playas azules y he echado por la borda hasta el abismo todos mis miedos. He ahogado mis pesares en el mar de tu recuerdo, amigo amigo. En tu playa sin orillas me he tumbado sobre la rubia arena y me he bronceado de tu amistad y tu recuerdo. Tu sol broncea con sólo ponerse delante sin sombrilla de sospechas o miramientos, sin sombrilla de prejuicios ni “que dirá la gente”…

En el loco vaivén de mis destinos he conocido a muchas personas, algunos comparsas y pocos amigos. Unos se fueron como arrastra  el viento fuerte las nubes en el firmamento.  Otros, más tiempo, acabaron en el baúl de los lindos recuerdos. Los menos, los de veras, siguen firmes a pesar de las vicisitudes de la vida. Tu, amigo, continúas inhiesto, como pétreo monolito en medio del huracán, como faro luminoso que alertas de mis borrascas hasta refugiarme en el tranquilo puerto de tu amistad y cariño.

Decía que a lo largo de mis años, pájaro errante, he puesto el nido en muchos amigos y dejado plumas por todos ellos. Cambié de plumaje, pero no de sentimientos. En algunos, unos pocos, mi nido se convirtió en hogar habitual, familia cercana a falta de la de lejos, cordial encuentro, momentos de alegría, abrazo abierto, consulta iluminada, mesa compartida donde al sabor de una cerveza fría con corazón cálido o un "vaso de bon vino" rioja, bermejo como el fuego que alimenta nuestra amistad, compartimos ideas y sentimientos, familia y trabajo, alegrías y tristezas, lo andado y lo que queda. Hablamos “de lo humano y lo divino”, la vida misma, la vida….sin caer de la mesa más que las migajas de los celos o envidias, ofensas o resentimientos  que el tiempo ya las ha engullido, o el viento del olvido ya las ha barrido.

Sí, amigo amigo. Entre la penumbra de la noche y la bruma marina busco un diestro timonel que en el mar tempestuoso de la vida lleve a buen puerto mi barco a la deriva. Un abrazo tierno, como el pan que comimos.


                                                                                                 José Miguel Fernández Pérez

                                                  Motril, 26 de noviembre, Solemnidad de Xto. Rey, 2017.

miércoles, 22 de noviembre de 2017


                                               LA   VIDA

                                                                               …”que   toda la vida es sueño

y                
                                       y lo sueños, sueños son”.

                                                                                                                         ( P.  Calderón de la Barca)

     
De corazón a corazón: ¡la vida!

¿Qué es la vida? Todo y nada.

  Abanico de misterios. Quizá algo

  de lo que Calderón dicho dejara. 

  Arcanos y evidencias,

  GOZO rojo y DOLOR lila del alma…

 

      Es el SOL mañanero que levanta

   en el horizonte. Es el alba

   que se asoma enrojecida

y un camino de luz traza

   desde el mar al horizonte,

y y de éste hasta la playa,

i  risando fuegos fatuos

   la azul tersura del agua.

   Y es la NOCHE, que va apagando luces

y enciende estrellas de plata

   por donde parpadea el alma.

 

      Es ROSA evanescente-rojo impoluto-

   que se abre tímida a  la alborada,

a lo imprevisto del día

y al incierto mañana.

   Se abre a la caricia del primer rayo de sol

y al sorprendente rocío

   que semeja una lágrima de plata:

   el rocío que ha cuajado

   en sus pétalos de grana

   y acaricia la flor aterciopelada.

   Rosa, sí, mas con ESPINAS

   que defienden sus entrañas

   de los voraces insectos

   y de las manos sin alma

   que la cortan y la atrapan.

 

      Es MAR cristalino y  playa dorada.

   Es el mar donde navega

   el barco de tus sueños y  esperanzas,    

   que atisba complacido y expectante

   el futuro puerto en lontananza,

   un mar de mares global,    

   donde olas universales y mansas

   besan, ceremoniosas, la rubia orla

   de la arena de la playa.

 

      Es FUENTE suave y RÍO saltarín,

   cascada plateada

   que corre hacia  su eterno origen.

   Las peñas de la vida que le impiden

   un ligero caminar

   le hacen reír y saltar:

l  a vida sin obstáculos

   sería un río sin canto y sin amar,

   si le quitas las “piedras” a la vida

l  le quitas su cantar.

 l

      La vida es VALLE, y es MONTE,

   es vientre y es corazón.

   Es mariposa en vuelo de colores

   cuando declina de la vida el sol.

   Es camino y caminante

   hacia un futuro mejor.

   Es entrega, es servicio y donación,

c canto de amor en la noche del dolor,

 i gualdad y comprensión.

   Es  refulgente sol

   y oscura tiniebla,

   es dádiva y ofrenda, es don

   generoso del corazón

   HASTA DAR EL CORAZÓN.

   Toda la vida es amor…

   Y estos SUEÑOS... sueños no son.

 

 

                              Motril, 2 de febrero de 2010

 

                                                                             “PINTOR DE PALABRAS”

 

miércoles, 1 de noviembre de 2017





                                                                       EL ABUELO


              Cae la tarde en un pueblecito riojano. El sol se ceñía roja lazada de nubes y se dormía acostándose en los lejanos montes detrás de la cuidad de Haro.El abuelo volvía de su paseo-trabajo desde el huerto del Cúbedo. Llegaba cansado y tambaleante,  con el ánimo alegre y ufano de sus frutos.
-Mirad, mirad-decía- que pimientos y tomates, mientras mostraba orgulloso uno hermoso y redondo.  —Seguro que no hay tomate igual en el pueblo entero, y depositaba todo encima de la mesa de la cocina…
Su rostro tostado por el sol de muchos días-tenía 80 años-era cobrizo. El arado del tiempo había surcado profundas arrugas en su piel. La nieve del monte cercano había teñido de blanco sus utrora rubios cabellos. Su porte, un aire fresco, señorial sin desdén y siempre recto, iba diciendo por doquier, “aquí va Bernardino”. Llevaba puesto un pose de idiosincrasia, un sabor a vino añejo como sus viñedos, de solera, bien madurado con el tiempo en el campo de su vida.
Su mano, firme en otros tiempos, ahora rugosa y temblante se apoyaba en un cayado. Su caminar antes ligero, había pasado a ser lento y sosegado, “paso de guadaña” que iba cortando las hiervas del camino. Más bien serio y de pocas palabras en la calle, era cercano y tierno en el encuentro familiar o amistoso. Jamás una queja, jamás un lamento. –“¿Cómo estás?” “¡Bien!, era siempre su respuesta, aunque por dentro…Cuando mucho, a sus, noventa-vivió hasta pasados los cien-, se quejaba de las piernas.”Estas piernas llevan muchos años encima” decía quedo, y con su “tra-ca-tá caminaba lento hasta su habitación o hasta el baño…
Mi hermana y mi cuñado lo cuidaban con esmero y cariño. Lo hicieron durante largos años hasta dormirse eternamente en su casa y sus brazos. Desayuno humeante  a la cama, el café con leche y galletas, infalible, a eso de las diez. Otro sueñecito hasta las doce o las trece en que lo levantaba, aseaba, vestía y sentaba junto a la mesa camilla del salón-comedor.
El abuelo era un poema. Lo mismo contaba nostálgicamente sus trabajos en las viñas, como narraba con fluidez sus batallitas de la guerra, que la pasó en las trincheras de Teruel. En ocasiones, recitaba de memoria magistralmente una poesía, La Ríada, aprendida en el frente y que compusiera su comandante, pues él era brigada. Después de una singular comida familiar o simple reunión de amigos, se arrancaba con una jota en trémolo que conseguía moviendo alternativamente con su mano la nuez de la garganta.
Hacia las 14-14,30 comía con la familia. Con buen apetito y siempre con su “pastilla”, como llamaba a su vasito de vino. Lo repetía con frecuencia levantando el buen vino rioja: ”gracias a esta “pastilla” sigo vivo”. Y ciertamente gozaba de buena salud. El médico en sus revisiones periódicas solía decirle, ” está usted como un mozo de veinte años”, mientras leía sus análisis. El abuelo le respondía, “Sí, como uno de 20x4”. Al final, después de tomar el postre, siempre se echaba un traguito de vino y decía, “si quieres conservarte sano y gordito, después del postre un traguito”. Y se lo bebía aún después del arroz con leche, hecho que a la abuela le desesperaba…

Murió de anciano  a la edad de cien años largos, no de enfermedad declarada, sino como una vela que se va consumiendo hasta apagarse del todo.

Era una persona que intuía, y hasta clarividente. No tenía estudios universitarios, peri sí una amplia y sólida formación dada con esmero en el seno de su familia y en la escuela. A mi me ilumino y aconsejó en dos ocasiones concretas en las que vacilaba abrazar una ú otra profesión. Ni me obligó ni me lo prohibió, simplemente me ayudó con sus palabras a decidir por mi mismo

Escribía con una caligrafía de letra inglesa elegante. Jamás encontré una falta de ortografía en sus muchas cartas que me escribió  durante mis años de estudio en San Sebastián y Granada.

Mi padre fue uno de esos abuelos que no estorban, que se hacen respetar y querer. Nunca usó del castigo con nosotros. Hacía ademán de soltarse el cinto para darnos, y sólo ese gesto bastaba para que nosotros desistiéramos de nuestras peleas o fechorías…

En fin, sé y creo que mi padre, “el abuelo”, no ha muerto, -como ninguno de nuestros padres y abuelos-.Están vivos en el Cielo y vivos en el recuerdo perenne  de nosotros.

                                                    Motril 1 de noviembre de 2017

                                                    José-Miguel Fernández Pérez

                                                               

sábado, 28 de octubre de 2017


             
           
  SOSIEGO

      Sosiego, paz descanso,

todo es luz en la alborada.

La playa desierta estaba,

muda y tranquila el agua.

Arropada en su mantilla

de luz asoma el alba.

La luna, tenue, cabalga

en carro de nueves largas.

No hay barquitos en  la mar

pescando. Todo es bonanza

y aun aire de sal y espuma

a mis sentidos alcanza

y entra gratificante,

impregnado de aromas,

por los balcones del alma.

                          Motril, 26 de septiembre de 2017

             
              SOLEDAD

Abrazada a la cruz está María.

Del horizonte al impoluto rojo

le sucede veloz  gigante ojo

de negra y misteriosa noche fría.

El disco de la luna se dormía

oculto tras las nubes del enojo

de un inconsciente pueblo, vil manojo

pasto del fuego que en su pecho ardía…

No existen lazarillos resplandores

que iluminen al hombre caminante

por la senda oscura de la vida;

ni las voces alertas de pastores,

 ni la mirada de un lucero errante…

solo la Madre de dolor transida.

                                                 P. José Miguel Fernández

                                                                    Barajas

                           
                                  NUNCA

Nunca en la vida

escondas la cara.

Nunca tengas miedo,

que todo se pasa,

que todo se acaba.

Nunca te acobardes

ante la desgracia.

Nunca una huida

ante mil que ladran.

Nunca los rencores

ni el odio que mata.

Nunca los apegos

a las cosas vanas,

mira por encima,

mira por tu alma.

Nunca pases lejos

ante cualquier lacra

del pobre indefenso,

dale tu mirada

tiéndele tu mano,

mírale a la cara,

levántalo presto,

dale una palmada…

Nunca huyas cobarde

muéstrales palabras

que encaucen el pleito,

presenta batalla.

Nunca los temores

aherrojen tu calma,

sé libre, se libre…

hasta la mortaja.

Date a los demás,

nunca digas basta

puerta siempre abierta

a todas las razas.

Nunca, nunca, nunca

traiciones tu alma.

 

                                                     José-Miguel Fernández Péres

Motril, 18 de octubre, 2017


miércoles, 18 de octubre de 2017



CUENTO
                                              

                                               UNA LUZ EN LA NOCHE


            
            Una colina verde. Un pueblecito. Un punto blanco insignificante con sus casas recortadas sobre la ladera como de cartón verde. Un arroyo corre cantarín por sus flancos, ciñe al pueblo con su cinturón de plata, haciéndolo más alto y más esbelto.


            El viento de Sierra Nevada bajaba por los montes al galope, y clavaba puñales de frío.


Se colaba silbando entre las rendijas de las puertas y ventanas. Algunos caminantes se embozaban en felpudas bufandas y encogían el cuello como ave que se resguarda…


            -“Aquí me tienes. Tú sabes…” Sus dientes se apretaron. Se alargaron sus labios como raja de melón en un ictus de impotencia.


Atardecer sombrío. El sol derrotado y cabizbajo va a morir entre nubes en un lecho de sangre.


El polvo que han levantado sus mesnadas ha cubierto el atardecer: a las nubecillas suaves y deshilachadas les han sucedido algodonadas nubes que han tapado la ventana a la luna. Es de noche cerrada. Callada. Sin pestañeos de estrellas. Sin luz que bruña el arroyuelo. Triste en el alma para Juan. Negra y fría en todo.


Por la empinada cuesta que lleva a la iglesia, un hombre se mueve impaciente en la oscuridad de la noche.


-Qué sí, hombre, que sí…Si lo sabré yo. El que, como un fantasma, acaba de pasar es Juan; Juan el sacristán, subirá a cerrar la iglesia…


Los dos hombres se perdieron tras la esquina, igual que sus palabras llevadas por el viento.


            En un recodo del camino, sentada en la ladera, como novia de piedra, aparece la iglesia.


Su torre es como un desnudo brazo de piedra que esbelto se alarga hasta pinchar con su veleta el negro globo de las nubes. Es como una flecha en ascensión a lo divino. Como un suspiro de oración, petrificada por los siglos, que se eleva al cielo. Como los suspiros de Juan, dardos que se clavan en el aire impasible.


Juan corona la cuesta. Llega al pórtico gótico. Cuarenta y cinco veces el hombre barbudo del tiempo ha echado adelante las manecillas del reloj de su vida, para empezar de nuevo.


En su frente asoman los primeros surcos que ha dejado el arado del tiempo. Su gesto está hoy contraído por una mueca dolorosa. Sufre. Lo dicen sus ojos hundidos, su demudado rostro, su llanto retenido.


Juan es el alguacil, enterrador y sacristán del pueblo. Con esto y otras cosillas va tirando.


Una cruz especial que pesa terriblemente sobre sus hombros viene a sumársele hoy…Como todas las noches sube en silencio al templo. El dolor le da punzadas en su espíritu. Va a cerrar y marcharse. Pero hay algo que hoy le detiene, necesita desahogarse. Vaciar su alma.


Entra. El corazón le papita como caballo desbocado. Se sienta en un banco. No es de los que decimos “beatos”, pero hay algo que hoy le impulsa a quedarse. La lamparilla proyecta su luz, en titubeos somnolientos, ademanes y sombras que se retuercen sobe la blanca pared. Se alargan impotentes desperezándose. También el dolor de su alma se retuerce. Mis cruces…mi cruz…Los ojos desencajados, cárdenos. Los labios trémulos, lívidos. Las manos temblorosas,  indecisas. Se estremece todo su cuerpo…


Es la lucha. La lucha de lo intrascendente con lo trascendente. Del tiempo con lo eterno.


De la vida con la muerte…Presa del desaliento deja caer su dolorida cabeza en el cuenco tembloroso de sus manos.


            -¿Para qué vivir? ¿Para vivir de esta manera? Hoy que los músculos han vencido al verdadero espíritu y lo han subyugado al “espíritu técnico”. Hoy que el hiperculto corporal sigue el prurito de los eczemas del alma. Hoy que a la palabra de comprensión ha sustituido el bronco gritar de los motores, como una tos del diablo. Hoy, el histerismo del terror bate moneda. Hoy, el tableteo de las metralletas disparadas por el gatillo de la ambición horada hasta la muerte los oídos de la humanidad.¡Miope hombre¡. Vió la luz del progreso allá en lo alto y, con ímpetu, se lanzó a ella, pero sus alas de cristal se rompieron contra el huracán del tecnicismo.


-“Son demasiadas cruces”, musitó Juan. Sobre todo la cruz que paradójicamente me carga hoy la vida. Dijo esto sorbiéndose el llanto.


             El viento soplaba y silbaba por entre las rendijas de puertas y ventanas, como flauta fúnebre en el lúgubre misterio de la noche. Un golpe de viento silbante se coló por el roto de una vidriera, como burlándose con su lamento. Lamento contra lamento.


 Al levantar la cabeza, vio que el viento había corrido la cortina de nubes  y que la luna colaba un fino rayo, abriendo un camino de plata hasta su banco, como rocío de frescura y esperanza que invitaba a subir por él hasta lo trascendente…


Misteriosamente esa luz tonifica a Juan, lo reconforta, es como si ensartara todo su dolor y lo pusiese a secar al sol de la esperanza.


            Sea como fuera, Juan comenzó a sentirse mejor, su dolor a disiparse. A sentir la calma.


El dolor se le partió en dos dentro del pecho y lo expulsó con un profundo y largo suspiro.


Resonó en la bóveda como un grito de alivio. Era su liberación. Aceptaba, por fin, esas cruces cotidianas y la que, especialmente hoy le aquejaba: su hijita. Su hija había muerto. Aquella cara rosada de ángel, sus cabellos de oro, su honda sonrisa contagiosa, su hija, ya no podía sonreírle. Era ya un espectro frío, indefinido, errante por los astros. Hacía un día que la guadaña esquelética había segado el hilo tenue y joven de su vida….


 


El interrogante seguía punzándole la mente, pero ahora con menos puntos suspensivos.


Se oyó el chirrido de un oxidado cerrojo que cerraba la puerta del templo, arrancando un ruido lastimero al silencio de la noche. Juan salió pesadamente del templo, y comenzó a descender la escalinata camino a casa. Hace unos momentos toda esa baraúnda de pensamientos le daba vueltas y lo ahogaba. Era una cadena interminable cuyo último eslabón enlazaba con la muerte de su hijita. Quisiera haber arreglado todo de una vez, encontrar sentido al sinsentido. Solucionarlo, sin más, de un brochazo pintado en el misterioso lienzo de la vida. Pero le daba vueltas todo, las sombras, los recuerdos, la luna bailando a su alrededor una canción de luto, las calles, las casas…todo. Intentaba comprender y no comprendía, pero volvía a casa más sosegado y tranquilo, después de haber hablado en alta voz consigo mismo…


La escena algo había cambiado. Marchaba tranquilo. La mueca de su dolor era apagada. No era ahora un rasgo tirante de impotencia. Era como un clavel en la noche, con sus pétalos recogidos y cerrados, pero firmes. Lucían las estrellas que guiaban su camino con guiños caprichosos. Se asomaban a su paso a verle, guiñaban su ojo y se escondían, como un juego de niños. La luna, disco de plata, se reflejaba en el arroyuelo, que cantaba sus penas al aire fresco. Un movimiento de barcarola creado por el viento hacía bailar a la luna sobre las plateadas aguas… La noche oscura,


fría y triste se había convertido mágicamente en luminosa y tranquila. Noche al fin, pero cuajada de estrellas de plata, que para Juan fueron como augurio de una nueva y esperanzada etapa en su vida.


Juan bajaba consigo un puñado de estrellas en su corazón, sementera de luces de conformidad y sentido real de la vida. La vida es como es y no como queremos-se iba diciendo-, sino como viene, y con ella tenemos que RECONCILIARNOS.


            Era la luz en la noche, la luz de una sombra. La luz de su conciencia.


                                                                                                                   


                                                            Pseudónimo: “PINTOR DE PALABRAS”


                                                                                   José-Miguel Fernández


                                                                                       (Agustino Recoleto)


 


 
                                                  


 EL VIÑADOR

           

                           ( A mi padre en los 100 anos de        nacimiento (20-V.2008)










        Tiene tu sostro un aire
atrapado y añejo,
surcado como el campo
que sembró tus desvelos.
        Como el vino, tu vida

sabe a terciopelo,

a sementera y gleba

a tomillo y romero.

Eres tú como el vino

añejado en el tiempo

que fermentó a la sombra

y maduró en  silencio,

que surgió desde el tajo,

se hizo cava señero

y al paladar del mundo

es afrutado y fresco.

            Es tu vida una tierra

-sementera en el tiempo-

sembrada con denuedo,

de luchas y avatares

 en medio del invierno,

que floreció en las nieves

de tus canas; amor tierno.

            Cuando a tus viñedos sales

aún hay luto en el cielo,

te levanta el futuro

de ese tu campo hoy yerto.

Con cuchillos de plata

se clava el norte en tu pecho,

pero hitos de esperanza

hacen cálido tu sueño.

            Son palomas mensajeras

tus ojos, bruñido espejo

donde verdes se reflejan

los viñedos de tu pueblo.

 

            Curtido y noble labriego,

lagar y vino añejo,

sementera y espiga,

encantador espejo

de áureas alondras…

Racimo y mosto ambarino,

coronado de nieves…

eres un himno eterno.           

                                                    José-Miguel Fernández Pérez                                                     Motril, 20 de mayo de 2008

martes, 17 de octubre de 2017


NEVADA

Tras mis cristales nieva

y nieva. El cielo emplomado

escupe pulcramente sobre el suelo

miles de pájaros blancos;

inquietas mariposas de plata

que alfombran pausadamente

calles, árboles y casas.

Enjambre de níveos copos

descienden lenta y gozosamente

confundidos, y se posan  exhaustos

en las casas, los árboles y el patio.

Una espesa cortina blanca

de lágrimas de nácar llora

el cielo, y van cuajando

y tejiendo inerme manto blanco.

Nieva. La nieve fuera,

persistente y sin descanso,

los árboles, verdes antes,

de armiño  ha coronado,

bandada de colibríes de plata

en sus ramas se ha posado…

Bandada  de mudos pájaros

que el cielo ha soltado.

Desde mi ventana,

un tejido de mariposas blancas

invaden todo, vuelan alocadas

y se estrellan contra el suelo,

piélago infinito de armiño.

La esperada y silente nevada,

es ya una realidad colmada…

La nieve invade todo

desde mi ventana.

Ha dejado blanco el campo…

y mi alma.

  


INVIERNO BAILANDO



Las huesudas y pardas ramas,

bajo el peso de la nieve

cabecean indolentes

aires de danza bailando,

asintiendo impasibles

con sus sarmentados brazos

al hechizo del milagro,

pintando en el horizonte

informes paisajes blancos.

 

De repente, el látigo del viento

azota contra el cristal

cientos de abejas blancas

y las aplasta en juegos geométricos

que resbalan lloriqueando.

El soplo alborota la nieve

en remolinos nerviosos

y cruzados, al escondite jugando.

Los revuelca y levanta

los atornilla, sube y baja,

mezcla , trenza y envuelve

en danza espasmódica y traviesa

que  traza sobre el aire jeroglíficos

extasiantes y absurdos

con ritos de baile sagrado.

El naranjo agita sus largos brazos

de armiño y esmeralda

y espanta la nieve al viento

de fantasma disfrazado.

Desde la cancela un sendero

de luz han abierto las pisadas

que  asemejan barcas de nácar

dormidas y aprisionadas

en un río congelado...

 



 

Monachil,28-01-06

 

 

                                                                         J.-Miguel Fernández Pérez

 

viernes, 6 de octubre de 2017


        
     AMISTAD

Yo, sin mi

en ti.

Sin barreras,

sin prejuicios,

sin fronteras.

 

Yo sin mi

en ti.

Al alba

cuando está

clara,

 

o al atardecer

cuando muere

el sol

entre nubes rojizas

de esplendor.

 

Yo, sin mi

en ti.

En el pobre y enfermo

que en este mundo

a Cristo reflejan.



Yo, sin mi

en ti,

infinita playa

donde mi corazón

encalla.

 

Yo sin mi

en ti,

mar sin orillas,

aguas esperanzadas

que surca mi vida.

 

Yo, sin mi

en ti.

En un abrazo tierno

sin farsa ni malicia

para la eternidad

 

Yo sin mi

en ti.

Tu mano en mi mano

tu alma en la mía…

es un solo hermano.

                            Motril, 5 de octubre, 2017

lunes, 11 de septiembre de 2017


                 
      
             LA LLAMADA

 

            Galilea. Tiberíades.

Declina el sol que se sacrifica

en altar de nubes de la tarde,

bañado en su propia sangre,

y traza un rayo de luz oblicuo,

                         camino de oro del sol al mar.

 

            Sus aguas, tersa llanura y espejo azul,

besan reverentes la dorada orla

de la arena de la playa,

llegan y se van, se van y vuelven

en un espumoso vaivén permanente.

           

            Las barcas se secan en la arena

como pájaros al sol,

a la espera de nuevas singladuras.

           

            Los pescadores, de surcada piel,

repasan las redes

nostálgicos de pesca...

           

            Se acercó Jesús, dejando a su paso

destellos de luz y amor en su mirar azul.

Su voz se hizo palabra que resonó sugestiva

en la bóveda del lago.

“Venid, os haré pescadores

de hombres”,

y se clavó como ígneo dardo

en el corazón de aquellos pescadores.

“Venid”…y lo dejaron todo…

y le siguieron”.

 

            “Venid, os haré pescadores de hombres”

y creyeron su llamada

y tras Él caminaron,

soñando nuevas singladuras

de pescas milagrosas

en inmensos mares de incierta pesca.

 

            “Dejándolo todo le siguieron”.

Ansiosos,  por un nuevo camino de luz

ascendieron  de un mar sin orillas

al sol que ya no muere.

 

                         Motril 17 de junio de 2008-

 

                        P. José-Miguel Fernández Pérez

domingo, 10 de septiembre de 2017


INSATISFECHO


            Blanco como la nieve


en altanera cumbre.


            Esperanzado


como el verde de loscampos.


            Incansable


como el ágil junco


que al viento da latigazos.


           Suplicante


como el ciprés-antena de plegarias-


que borracho por el viento


cabecea indolente,


pintando con su copa


brochazos verdes


en el cielo azul de mi tarde…


            Inquebrantable, firme,


vertical en ascensión a lo divino


como el álamo del río;


el río-cinturón de plata


que ciñe mi huerto-


que me habla, con runruneos


de firmeza y espumas,


de los montes donde nació corriendo.


            Rebosante


 como estallido de brotes


de un almendro en primavera


que quiere nevar mi vida


con las flores de almendro


y las rompientes rosas


que adornan mi almeda.                   


            Optimista,


que en cada recodo de la vida


el alma tiene un secreto.


El secreto de una rosa


que se hace corazón.


El secreto de un ocaso


que sangre da a la sangre


de mis venas,


el secreto de la nieve


que cataliza el fuego


de una pasión…


           


¿Qué soy yo? No lo sé


Tal vez,


insatisfecho con esperanza.


Ideal de un volcán


en las entrañas,


que araña y quema indiferencias.


Una hoz caliente


para segar la mies


granada en mil sudores.


Tal vez,


intocado nenúfar


en la charca del mundo;


nieve de altura;


ciprés que borracho de fruto


cabecea con la brisa


y en el tiempo pinta,


con su verde copa,


paisajes eternos….


¡¡Qué sé yo….!!


 


 


 


Monachil                                José-Miguel Fernández Pérez